LA MIERDA ESA QUE TIENE MICHAEL J. FOX

Mi abuelo tiene Alzheimer. Bueno, técnicamente es Parkinson. No soy neurólogo, así que la diferencia se escapa a mis conocimientos (Se los nombres de 11 Doctores Who, y se para que sirve una toalla en la galaxia, poco mas).

El caso es que se le pira la pinza mogollón.

Esta mañana mi abuela (Que está bastante sana), le trincó tratando de escapar a bordo de su silla de ruedas, en dirección al banco, porque un señor, en el pasillo, le había dicho que le estaban robando sus ahorros.
Que jodido, el señor, no le dice que se tome las pastillas, no, si no que huya como Stephen Hawking.

Cuando se levanta con el día chungo, se lía a llamar a Radiotaxi, para que envíen a un pelas, porque llega tarde a la obra, y sí no, le descuentan el día.
La culpa de eso la tienen los jodidos "Sociolistos".
Creció con Franco, claro.

Una vez al mes, o así, la realidad le mete un viaje en forma de recuerdos. Se cree que tiene 20 tacos, se suelta del tacatá, y se esparrama por el pasillo, hasta que mi abuela, que no puede levantarle, nos llama (A mi, o a mis padres), para que vayamos a casa a ayudarla.
Tienen contratado el servicio de Teleasistencia, claro, y una chica que les ayuda todos los días, pero la familia es la familia.
Así que a veces se montan unos jaris de la hostia... Los de la ambulancia tratando de levantar 120k de abuelo jodido de la mocha, mi abuela agarrada al chisme del oxígeno (Tiene asma, y se chuta por la tocha, como Darth Vader, pero menos cool), mi madre, que tiene un pronto muy espídico, tratando de enseñar a los bata-blancas como hacer su trabajo, y la keli (La Ke- Limpia. Hahahaha! Lo pilláis?), alucinando pepinillos, porque en su pueblo del altiplano Andino, cuando los abuelos se caen lo hacen por un barranco, y no se lía tanto pifostio.

Cuando me toca pringar, o sea: "Nene, ven corriendo que el abuelo se ha escalabrado en la bañera", nunca me pilla en casa, rascándome el ombligo. Normalmente estoy ligando, en el cine, con algún cliente, o en una cena con amigos. Así que calo el chapeo, requiero la espada, voyme y me recorro medio Madrid a toda mecha con la Custom, no sea que llegue tarde, y tenga un abuelo muerto para la cena.

Hay momentos en que su Cordura se pone chula, y asoma un poco la cabeza, a ver que pasa por ahí afuera. Y entonces se ve a si mismo.
Con 84 tacos, impedido en un sofá y calzando pañales. Él, que ha diseñado, a golpe de lápiz, por aquella época no había Güindous 7, la A-6 Madrid- Galicia (Era un jodido ingeniero!)
Y se pone a llorar.
Bueno, le cojo de la mano, y me quedo en silencio... Hasta que se me ocurre un chiste super facha, y le hago reír. Y se queda dormido.

Diréis que soy un cabrón insensible, cuando hablo de esta mierda con tanta ligereza, y me dedico en twitter a hacer chistes sobre tetrapléjicos, niños muertos y gatitos (Hasta me han dicho que tengo el Kharma muy jodido, en serio).

¿Sabéis por que lo hago? Porque me lo puedo permitir.

Hago reír a mis abuelos.



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